Mojo

Este termo pode significar várias coisas. Auto-estima, auto-confiança, sex appeal, um lugar de treino, de culto, de dedicação absoluta. Provavelmente será um lugar. Um espaço só teu. Onde só vai quem deixares.
Eu, acredito que só o encontrarás dentro de ti. Quando fechas os olhos, escutas aquela música, e sentes como ela te altera e te dá "anima", seja ela qual for. É esse espaço que ninguém pode violar. Aquilo que faz de ti o que tu és e que jamais poderás corromper. Os teus desejos, os teus sonhos, as tuas vontades. Todos teus. O que te faz vibrar, o que te faz rir, o que te faz chorar, aquilo que descarrega adrenalina no teu sangue e o purifica em dois percursos dentro do teu corpo. O brilho nos teus olhos, a paixão que não consegues esconder.
Despe os preconceitos, liberta as amarras que moralizam as tuas escolhas. Só podes fazer uma escolha de cada vez. Não as pressiones. Deixa-las vir até ti. Vive o que te vai na alma. Ouve o que o teu corpo te diz. Sê fiel a ti próprio, não negligencies o que precisas. Só tu o poderás fazer. O espelho não reflecte a imensidão da beleza da tua imagem. E a tua imagem é apenas uma ínfima parte de ti. Acarinha-te, ama-te. Nesse lugar, só teu. Quando o conseguires, tudo vem até ti. E aquele beijo apaixonado, aquele que nunca mais se consome, aquele que nunca mais toca os teus lábios, que acelera o teu coração, que arrepia a tua pele, que inebria os teus sentidos, aquele que, apesar de demorar escassos segundos (os mesmos que um elevador demora a chegar ao seu destino), perpetua-se por uma vida inteira.. esse beijo, será apenas a mais pequena das tuas sensações.

Uma hora

Ela quer escrever uma história sem palavras. Quer saber que existe, ver-se ao espelho através de estranhos. Esse mundo eclipsado, de reflexos fugidios e de bebidas brilhantes, escuta a música, as batidas compassadas com o ritmo do seu peito. Imerge num sítio estranho, onde todos são um, onde todos sorriem pela mesma emoção que a música provoca. E a música provoca. A música cresce dentro de si e imobiliza tudo em seu redor. Só ela existe naquele quadrado de pista. Fecha os olhos e deixa que o corpo a leve. Vários olhares são cruzados, olhares que desafiam, que enganam, que mentem, deliciosos. Mentiras que nascem e morrem em minutos. Uma hora. É o que tem para dar. Abraça a mentira, fá-la sua. Mãos que se tocam, sem querer, e porque querem. O seu pensamento está longe. Brincam com o seu cabelo e ela permite. Sussurram-lhe palavras ao ouvido que nem ouve. Lábios que acariciam o seu pescoço. São outros os lábios que sente. Não consegue dominar a angústia da solidão. E liberta sorrisos, oferece beijos, troca carícias. Tudo que a faça pertencer a um sentimento maior. Mas os sentimentos não se forçam, as sensações ganham vida, o calor aproxima e a luz do dia desperta. Ao longe, alguns amigos. Não a julgam, não o podem fazer. Estão lá. Sempre. Observam-na de longe, querendo protege-la de si própria, mas não o fazendo.

Há uma mão que a aproxima pela cintura e lhe segreda coisas que ela não entende. Sente um arrepio. Um cheiro que já conhece, uma carícia ébria, uma voz morna. Conversa antigas que a perturbam. Inquietantes. Sabe que não pode demorar os seus olhos nos que a fitam, pois não lhos saberá mentir. A curiosidade que não era suposto. A vontade do que faz mal.

As portas abrem-se, as luzes erguem-se, a voz cambaleia. Pousa o copo esgotado no balcão atrás de si. Veste o casaco. Respira fundo. E com o copo deixa a hora que já não lhe pertence.