Porque é que será

que quando o condutor da viatura à minha frente na estrada faz uma daquelas manobras homicidas, que me faz rever os meus 28 anos de vida em 3 milésimas de segundo, não consigo evitar de, ao ultrapassá-lo, virar o meu pescoço até ao limite da sua elasticidade para ter uma perspectiva indiscreta da sua carantonha? Acho que tenho uma ténue esperança de encontrar um monstro vermelho com chifres na testa e tridente ao lado da caixa de mudanças.